Em tom de aventura, jornalista narra as guerras entre índios e europeus que deram origem ao Rio

Quando a noite caiu no dia 15 de março, já estava próximo do fim o estoque de pólvora português. Todos cansados. Então, protegidos pelo barulho das explosões e gritaria, uns poucos portugueses e índios deixaram seus barcos a nado, discretos, guiados por João Cointa. Sorrateiramente, alcançaram a praia e, agachados, rumaram na direção do paiol do forte (...) Os franceses estavam cercados e impossibilitados de alcançar seus estoques de munição. Ao longo da noite, a luta ainda prosseguiu, até que, no fim da madrugada, os que restavam deixaram a ilha para refugiar-se no continente. O forte de Coligny era português.

É claro que queremos voltar para casa. Queremos que essa guerra acabe. O meio mais rápido para dar fim a ela é apanhar os bastardos que começaram tudo. O quanto antes eles forem apanhados, mais cedo poderemos voltar para casa. O caminho mais curto para casa é por Berlim e Tóquio. E quando chegarmos a Berlim, vou atirar pessoalmente naquele filho da puta do Hitler. Do mesmo jeito que eu mataria uma cobra!

A questão toda era que a vadiagem era uma aceitação feliz e passiva da falta de alternativas. Ter alternativas estragava tudo. E Leon tinha lhe colocado uma imensa alternativa nas mãos. Estava ali, tranquila e gentil, ao lado das águas do Hudson, esperando por ele. Leon deve ter sorrido enquanto escrevia aquela decisão. Sorrido e pensado, vamos ver como você se sai desta, Reacher.

Lá estava ela, quieta e bela, deitada na cama estreita, com as mãos cruzadas sobre o ventre, os longos cabelos espalhados como um leque preto ao redor da cabeça. Ao lado da cama estavam seus sapatos; sobre o criado-mudo, um vaso de vidro com um ramalhete de lírios brancos e murchos. – Oi, Branca de Neve – disse ele em voz baixa. [...] Com cuidado, sentou-se na borda da cama. O colchão afundou com seu peso e, por um momento, acreditou que ela tinha se mexido. Mas não. Ela nunca se mexia. Esticou a mão e pousou-a em sua face. Ao longo dos anos, sua pele adquirira um tom amarelado, parecia firme e coriácea. Como sempre, seus olhos estavam fechados, e ainda que sua pele já não fosse tão macia e rosada, sua boca era bonita como antes, quando ela conversava com ele e lhe sorria. [...]